___Город уродов___

Я недопонимаю, что к чему, -
ведь не было замены декораций:
все тот же Псков. Без четверти двенадцать.
Весна... Да ну ее, проклятую весну!.. -

Пригрело солнце, - вылезли, как черви
из гнусных потаенных лабиринтов
гнилой провинции гнилые экскременты,
бомжеобразные помойно-пилигримы.

Одна другой страшнее образина:
кривые, с бестолковыми глазами
и с видом, будто прямо перед вами
всех бедствий и отчаяний причина;

и ковыляют, и цепляют руки,
и просят, просят... ПРОСЯТ бесконечно,
надежду зря в любом беспечном встречном
глазами, преисполненными муки.

И совесть разрывается навзлет
от этих "ХристаРади"ных коммерций:
не дашь - свербит и сдавливает сердце,
подашь - так без балды пропьет!..

А может, просто голову морочит
весенний блуд, приток адреналина?..
Весь этот ад терпеть невыносимо:
уродам тоже плохо, между прочим.




___Рефлексия___

Один стою
на поросшем бурьяном склоне:
то ли чудом взошедший цветок среди сорняков,
то ли родственный сору цепляющий корень,
разбивающий мерную стройность шагов;

не закрыть глаз -
по глотку выпиваю небо,
все надеясь его прозрачность вобрать в себя, -
но беру одиночество и простодушную веру
в то, что где-то есть море. И дальше, за морем -
земля -

не моя.
Мне не быть там.
Я - вбитый в породу корень,
истощенной годами почвы сухая жила,
полусгнивший мечтатель... А мне говорили, море -
это то же небо, - только навыворот.




___Еще чуть-чуть меня___

В многообразии масок
берегу сомнительный опыт реинкарнаций:
девять, кажется, - или сколько там? - у кошек жизней?..
Иногда вспоминаю - особенно пыльными вечерами,
перетряхивая свою красочную галерею:

это, помню, был мною глазастый мальчик
с золотистым подшерстком на юношеской губе,
с хохотком-колокольчиком;
следующий -
наполовину загнивший пропойца, алкаш богемный;
старуха дремучая с лицом из темного воска,
то ли ведьма, то ли юродивая, так и не знаю;
солдат, мечтавший всю жизнь стать полководцем,
проститутка, видевшая себя фотомоделью;
еще какая-то забитая насмерть собака,
и другие лица и морды,
люди, как звери...

Разложу по углам, пообнюхаю тусклые маски -
где тот слепок, в котором сама застыну, -
кто-то - я или все-таки нет? -
каждый вечер привыкнет раскладывать
фотознаки того, что было скоплением плоти
на коротком отрезке времени.




___Пессимизм весенний___

Первоцвет налипает на ладони -
букет дорожной пыли,
свежевысохший -
весна.

Разотру, поднесу проверить на вкус -
сезонная экспертиза -
может, кинули?..
верить

не приходится после обманов природы,
ежегодных, невнятных,
с запахом гари:
море

не море, зима без снега, бесцветное утро -
все неправильно как-то
и понарошку.
Что же

хорошего может случиться
вдогонку такой весне...




___Наши-твои___

Ты уже не расслоишь наши души,
не разделишь наши спекшиеся мысли, -
и не верь, что так для нас будет лучше,
не ищи здесь небывалого смысла;

на мою гостеприимную совесть
все вали, ей, дуре, будет едино:
к жено-мощной доле готовясь,
тренирую хлипкую спину;

я заметь, пою твоим голосом
и твои же на моей ладони линии;
посвети - сверкну твоих волос золотом,
позови - и назовусь твоим именем.

Главная страница
Поэзия
Напишите мне